30. À L'INCONNUE DISPARUE
Lévis. 
(30po. x 18po.) janvier 1994.
 
    J'avais une amie qui habitait Lévis et pour me rendre chez elle à partir de Québec, je prenais le traversier pour me rendre sur l'autre rive. A chaque fois je remarquais sur mon chemin cette vieille enseigne, usée par le temps, qui annonçait un commerce fermé depuis longtemps. Elle était tellement décolorée que plus rien ne pouvait s'y lire vraiment. J'étais intrigué chaque fois au point de vouloir connaître quel était le genre de commerce qu'elle avait déjà annoncée mais, en même temps, attayante par ce mystère non résolu. C'est le point de départ de cette petite toile. Ce passé oublié m'a fait penser à ma mère décédée à quatre-vingt-trois ans l'année précédente et qui avait emporté avec elle dans sa tombe tant de souvenirs secrets. C'est pour cette raison que j'ai rajouté sur ce balcon défraichi sa chaise berçante, une de ses robes de nuit et quelques objets de son quotidien. Vous pouvez l'entrevoir à travers le moustiquaire.